Nach Hause am Heiligen Abend. Der Himmel weist den Weg.

Gestern war ich am Flughafen. Ich mag Flughäfen. Dort gibts immer viel zu sehen. Und dort spüre ich das Fernweh, auch wenn ich gar nicht wegfliege. Ich mag das Flüstern der Fremde. Gestern war das auch so. Aber ich war nur da um abzuholen.
Auf meinem Weg zur Ankunft blinkten und blitzten Reklamebotschaften und luden mich vergebens in ihre Wunderwelten ein. Ich schaute einem kleinen Jungen zu, wie er von einem Ohr zum anderen strahlend in einem wippenden Minilastwagen aus Kunststoff spielte. Als sein Vater ihn dann hektisch weiterzerrte erinnerte ich mich daran, dass die Dinger auch in den Zeiten, als ich noch in so einen Lastwagen gepasst habe, nie lang genug gewippt haben. Meistens bemerkten das auch die Eltern und wollten dann keine weitere Münze mehr einschmeissen.

Aber auch Flughäfen verlieren schnell ihren Reiz.

Wenig später gammelte ich dann gelangweilt in der sterilen Umgebung an der Ankunft rum und beobachtete Wiedersehnsfreude und Erleichterung während ich auf meine Gäste wartete. Nach einer undefinierbar langkurzen Wartezeit schlenderte eine hochgewachsene Polizistin durch die Szenerie und mir viel ein grau-schwarzer, länglicher Gegenstand auf, den sie vor dem Bauch trug. Es war ein Maschinengewehr. Die Polizistin schaute mich an und schlenderte weiter. Ein Maschinengewehr. Das wirkte befremdlich, beunruhigend. Aber nicht wegen der Waffe selbst, sondern weil eine solche Waffe an diesem Ort viel mehr Hilflosigkeit als Stärke ausstrahlt. Welcher Art mögen wohl die Sicherheitsprobleme an Flughäfen sein, dass sie durch vollautomatische Waffen gelöst werden können? Ich kann mir nichts vorstellen.